Son visage est hâlé, finement buriné par les intempéries d’un pays sec mais moite par endroits. Son regard paisible scrute l’horizon avec la ténacité d’un faucon gros-rouvreois, pour juger certainement de l’évolution du temps et de son influence sur la venaison fraîchement débitée qui faisande benoîtement sous le porche.
Sûr de lui, impérial, Jean-Pierre Raffarin descend les quelques marches qui nous séparent, et m’invite à franchir le seuil de sa demeure de chasse.
"Tenez, regardez, ce (…)